ORDEM DE DESPEJO

mas como fugir de você
se as lembranças
ainda moram em mim?

talvez a despedida seja isso:
você sair pela porta
e eu descobrir,
aos poucos,
que ainda sou casa

não era você
quem precisava sair de mim

era eu
quem precisava voltar
para dentro de mim

se as lembranças

ainda moram em mim?

como mandar embora

quem já deixou

as chaves dentro da gente?

SETE DIAS

sob o sussurro do ventilador

a calça preta

pendurada no cabide

seca das águas que caem lá fora

aqui dentro

também chove

e mesmo seco

eu me encharco

de mim

VOCÊ QUE MENTIU

dizem que passo vergonha

por ainda te manter em minha vida 

em minha fronha os resquícios do prazer 

mas por que contar mentiras?

deixe o tempo me curar da armadilha

e numa ilha só nós dois abandonar 

tanta coisa pra dizer

que nunca dita foi do amor

já corri para esconder-me

já sorri em sabor da dor

tanta gente pra dizer 

que auto amor é bloquear 

não quero você preso em mim 

amaria se voltar

dizem que passo vergonha 

nossas línguas se falarem

junto à minha feito concha de um abraço habitar 

mas pra quem conta mentiras

"eu te amo" é só dizer

tudo em mim é só feridas

o teu bem é mal fazer

se talvez você me buscar

num Fusca branco e cantar

talvez eu me desarmo

se Armandinho cantando uma de amar

se Analua for, desarmado me vou

sabe em sonho te encontrar, viu?

eu te amo, 

você sabe, entender

você nunca viu

eu chamo 

cê cabe, se sente

Você que mentiu

TRIZ

estou escolhendo ser feliz

já toquei a cicatriz da despedida 

olho o tanto que te quis

o que eu fiz

eu me dei

e hoje tenho alma partida

parte te quer, deseja, te sonha, depente de ti

parte não quer, rejeita, que pensa e te odeia

parte carente, doente, que é crente, confia em ti

parte sem gente, sem pão, que é feliz

e há quem creia

abraços gelados nem São Jorge esquentou

eu sempre de lado ou catando os rastros

palavras ao vento, coração no liquidificador 

você é momento e eu jurando o eterno

estou escolhendo ser feliz 

estou escolhendo, por um triz 

ser inteiro

OLHOS OBLÍQUOS

é bom estar contigo 

é mistura de idiomas

é ressoar de ondas

solito

nós 

I don't know your name

but call you by a dream

feelings, songs, insane

boca, olhos, schemes

é bom estar contigo

é fluir de Oxúm

permanecer amigo

te ver nu

a sós 

tus ojos cerrados me abrem

tu boca roja convida

distância de amém 

que os anjos celebram

é bom despir teu peito

desabotoar tua paz 

te acolher no leito

sussurrar nós em ais

é bom te escrever

melhor te ler em braile

MELHOR FICAR EM CASA

Eu nunca contei isso desse jeito.

Porque, quando alguma coisa atravessa a nossa vida, a gente tenta dar um nome. Como se nomear fosse uma maneira de controlar o que aconteceu.

Naquele dia, alguma coisa em mim mudou de lugar.

E o mais estranho é que, por fora, a vida continuou. Eu acordava, trabalhava, conversava, ri até.

Mas eu sabia que alguma coisa não voltaria a ser como antes.

Durante muito tempo, achei que precisava superar.

Hoje, não sei se acredito nisso.

Talvez algumas coisas não precisem ser superadas. Precisem ser habitadas.

Porque, às vezes, continuar não é vencer.

É colocar sobre os ombros aquilo que ainda está pesado, mesmo quando eles já estão gastos e feridos.

E caminhar.

Não porque deixou de doer.

Mas porque a vida ainda está ali.

Talvez habitar seja isso: não esperar ficar inteiro para continuar. Pode ser que eu não continue. Pode ser que nunca fique inteiro ou nasça outra parte em mim e eu a desconheça.

Não vou sair hoje. Não estou legal. Melhor ficar em casa.

ALL TÁ

achei que era pra sempre 

o sempre se acaba logo de manhã 

eu te colori, pele, aquarela

em tua boca sabor de romã 

nem todo amor é todo dia

nem todo dia é amar

quem jura o mar 

o choro vibra

há quem se diverte em magoar

em todo ego há uma criança 

que nunca se deu em partilhar

colecionando dor na esperança

do umbigo vazio ser reinar

dance comigo uma vez só 

transe comigo teu olhar 

dá vida à saudade em pôr de sol

quem jura que nunca foi abandonado no altar?

tá todo mundo infeliz com esse tal de amar 

INSÍPIDA

eu sem ti

soou um mar sem sal 

sem cor

sou saudades

sem sentir

teu olhar farol

solidão me invade

hoje no Leblon o mar estava cinza

do Arpoador o sol não mais fascina

percorri Santa toda e não tinha Glória 

me aterrei em Bota 

em Copa tua memória 

a coisa mais linda não me tinha graça 

tanta beleza no rio onde tu não passa 

eu que sempre rio desenhando arcos

na chuva dancei atropelando carros

quem sabe o Cristo abraça -me

e no Jardim eu encontra-te

quem me dera ter o Redentor 

minha apresse a prece do amor

eu senti que sou um mar sem sal

de cor sou saudades

AR

 nem parado
nem voando
sem arado

sem amando
seguindo o vento
lento
embora nas vielas das veias
o tráfego agita o parar

é sem ar mesmo
ao esmo de neblina

é continuar

HOJE

às vezes as desdenha

não provêm do interesse de não querer comprar 

mas dá disponibilidade que ofertamos

por carência, anseio,

preciso esperar o amor chegar 

e se amor ainda não habita em mim

toda jura é projeção do vazio

ou da vaidade

que a gente teima cultivar

pelo medo só silêncio do quarto,

da cama fria e vazia, 

dos ecos secos nas paredes do quarto 

amor é ser inteiro, entregue 

o amor é pra ser escuta e zelo

O amor é quando fogem as palavras 

e o abraço é habitar

e o que estrutura ,

não se engane,

nessa negadas curas

o amor é infame

rem todo amor é eterno

mas nenhum amor deveria nossa 

essência raptar

o que você perdeu amanhã por amar hoje?

Corrida de corres

hoje meu vício é a corrida
corro para esgotar os corres

me esquecer dos rios que jorram dos cortes

eu rio feito nobre pra esconder o frio

tua presença me ausenta a paz

hoje de manhã as assombrações amarraram o sol

o vulto das lembranças sangrou o afã

todo percurso era curso de ofegância

hoje de manhã era raios fúnebres de ontem

quanto tempo leva pra a insensibilidade pousar?

quanto tempo leva para Sísifo coreografar sua repetição 

minha pernas já estão falhas dessa castigo, deuses

cansado estou de rodopiar no eixo de mim

e eu ainda corro, desesperadamente corro

corpos com tantas outros esperos cruzam comigo

todo mundo de todo passo firme é de urgências 

tão crentes quanto o negar a deus

PEDRA

O menino que virou pedra

Há dias em que me sinto profundamente acompanhado.

Os abraços chegam. As palavras aquecem. As pessoas se demoram em mim com uma generosidade que eu reconheço, admiro e agradeço. Ainda assim, quando a porta se fecha e o silêncio toma conta da casa, descubro que existe um mundo muito maior do que aquele onde todos conseguem entrar.

É um mundo só meu.

E, curiosamente, nele cabem todas essas pessoas que amo. Elas estão lá. Habitam minhas memórias, meus afetos, minhas gratidões. Mas, por alguma razão que ainda não sei explicar, continuo sendo o único morador.

A solidão não grita. Ela sussurra.

É uma dor aguda, fina, constante. Dói por existir. Dói porque, mesmo cercado de acolhimento, às vezes me sinto incapaz de acreditar que ele seja suficiente. Então me culpo. Penso que talvez exista em mim uma fome antiga, dessas que não se alimentam com o pão do presente porque continuam presas à escassez do passado.

Talvez eu ainda não tenha sobrevivido completamente às minhas antigas dores.

E, para que ninguém perceba, eu performo. Sorrio. Converso. Abraço de volta. Faço graça. Pareço inteiro. Mas toda performance cobra um preço. Volto para casa esgotado, abusado de mim mesmo, destruído pela exaustão de sustentar um personagem que, no fundo, só queria pedir colo.

Tenho um choro maior que o Paraíba do Sul quando atravessa São Fidélis. Um rio inteiro represado atrás dos olhos.

Às vezes também carrego pedras no peito, mais brutas que a Serra do Sapateiro. Rochas que não nasceram comigo, mas que aprendi a carregar como se fossem parte do meu corpo.

E, ainda assim, há beleza.

Há uma delicadeza em mim que floresce como a Bela Joana. Há poesias que insistem em nascer, mesmo quando tudo parece árido. Há ternuras que sobrevivem às rachaduras. Há uma esperança teimosa que continua acendendo pequenas luzes dentro de um coração cansado.

Talvez seja por isso que eu me reconheça tanto no Itacolomi.

Dizem que é um menino transformado em pedra. Às vezes penso que também me tornei isso: alguém que endureceu para não quebrar, alguém que aprendeu a permanecer imóvel porque o movimento parecia perigoso.

Mas, hoje, o que mais desejo não é continuar resistindo.

É voltar a fluir.

Quero reencontrar o menino antes da pedra. Antes dos medos. Antes das ausências. Antes de acreditar que precisava suportar tudo sozinho.

Talvez a verdadeira coragem não esteja em permanecer firme como uma montanha.

Talvez esteja em permitir que o rio, enfim, encontre passagem por dentro de nós.

PROFUNDOS

toda madrugada tua voz vem me chamar

nos meus sonhos mais profundos 

uma noite virada só pra colecionar 

os meus monstros mais profundos

pra que fugir

se em tudo você está
se habita meu falar
se grita meu silêncio?

pra que mentir
se o sol já vai raiar
e tudo revelar?
no fundo te pertenço 

ATÉ QUE O AMOR NOS SEPARE

o poeta nunca mentiu

quando disse que era eterno o amor

o poeta nunca mentiu 

quando rimou o amor com a dor

o amor se eterniza no silêncio da casa

nas paredes rabiscadas em tintas de suor 

o amor se eterniza no inverno da brasa

tão sublime como perdão sem pudor

o amor se eterniza do ódio que inflama 

nas injúrias que atropelam a sinceridade

amor se eterniza na saudade que clama

feito albergue sem hospitalidade 

o amor se desdém do amor

e deixa o amar sem jeito

o amor em si desbota a cor

muitas vezes é só um aperto no peito

SOU POEMA

sou Poema 

e meu lema é amar (eu amo você)

sou Poema 

não pequena é minha alma (o poeta falou)

sou Poema 

em mim queima o coração (eu não nego não)

por Poema

vou viver com paixão 

cidade de risos, de ois

de feira, de café e mel 

cidade, quem tem um faz dois

desconheço tão perfeito céu 

cidade de pipoca e carnaval 

futevôlei, resenha e a Matriz

cachoeiras te regam o quintal

sou planta que cresce

cidade, tu és raiz

cidade, Deus mora aqui

Teus olhos tem cor de quindim

cidade, tem flores

teus beijos sabor de licor 

o mar se faz de nosso amor

cidade de cores

deixa eu me banhar no Paraíba 

onde Deus chorou de tanto por rir

quando eu repousar da minha vida

cidade, vou me abrigar ti 

nascerão outras flores

pra regrar outros amores

e te coroar tuas rimas

você ainda é menina

GOODBYE

estou preso em tua teia

amarrado em teu calcanhar

te querer corre em minha veia

teu abraço é ego em placenta 

te imventei pra minha cena

te guardei nas palavras mal ditas

sussurrei o teu nome por pena

das manhãs de esperanças perdidas

I don't know how to say goodbye 

teu perfume está nas infindas dores

tuas juras desenha chuva serôdia

lavando as cores das flores

essa poesia é monocórdia

eternidade de vaidade

é tão frágil o coração 

toda mentira é verdade

só velando a intenção 

I don't know how to say goodbye

I don't know how to say goodbye

I don't know how to say... when you lie

GRITO

 tenho dores silenciadas 

pelas vozes que circundam a razão 

tenho razões que perco 

movido pela busca da aceitação 

sou cíclico 

repetições 

sou petições sem ofício

no ócio das ações sou ópio 

entrelaçado por opinião barata

eu valho pouco

e por muito me encalho

sufocado pelos ais do silêncio 

sou atalho de mim

em constante busca 

do fim

do recomeçar 

que da próxima vez

meça eu a infinitude 

e me deixe gritar 

CABIDE

 você me fere
quando se adere ao teu medo
que, cheio de dedos, nos afasta
sem sequer nos tocar

você me fere quando
o nada nos faz

nas encostas desse rio
nado em braçadas
rumo ao nada
seco, me derramo silenciosamente
como quem constrange deus
como quem exuma a mãe
como quem não se cabe em si

você é cabide
onde repouso
sem jamais pousar
meu amanhã

EM CAIXAS TU

juntei meus cacos espalhados pelo chão 

meus pedaços de juras curtas

compridas foram as esperas

palavras de calor, hoje pedras brutas

ainda dói olhar a tristeza na alegria

ainda é pranto o seco silêncio 

paixão é sempre carnaval

encarnado prazer de fantasia 

uma noite acolhida pelo frio

um Djavan já em vã promessas 

longe das luzes que te pinta belo

perto do diabo 

e tantas rezas

me abri para o esquecimento

sabendo que isso ainda era lembrar 

cataloguei os bons momentos

em caixas de papelão sobre o guarda-roupa 

guardei-me pra mim 

resguardei-me de ti 

destruí o imaginário 

e me construí o fim

depois de um final

antecedido pela dor

sempre chega o recomeçar 

EU MENTI

eu menti

dizia que por já três semanas 

que não pensava em você 

mas pra te esquecer eu me lembro

eu menti 

te escondo em cavidades das palavras 

pra ninguém perceber

um sol à meia-noite inodoro

o rio enquanto eu choro

embalo o peito e corro

espalho o pensamento 

o vento a favor de mim

eu fujo, tento, calo

verdades nunca falo

te amo no que invento

um rei sem ser real pra mim

como pode alguém morrer

se no peito ainda pulsa, enfim

CIRANDA

a vida é um roda

um generoso convite ao bailar

alternar o passos

os pesos 

e liberar os pesares

a ciranda da vida nos cativa

nos captura o que há de leve

e brevemente nos achega a paz 

a vida é uma brincadeira 

séria, como convém o respirar 

passageira como vem a serôdia 

a vida é lembrança do que nunca parte 

a vida já se faz parte 

o que era inteiro se perdeu 

AZIA

como um furacão 

agitam as lágrimas 

que eu não posso chorar

são companhias 

a brisa é um tufão 

ventila em esgrimas

as palavras no ar

são costuras sem linhas

cama vazia

o lençol incendeio

na boca azia

tua saliva o tempero 

o real fantasia

no descarte, o primeiro 

o que foi alegria

é cachoeira em bueiro 

queria eu ficar

o passado habitar

tanta cor pra transbordar 

tô a bordo de um penhasco sem fim

te abordo por um raso meio sim 

MONÓLOGO — “CONSTÂNCIA DE ESPERAR”

Eu sou uma constância de esperar.

(ri baixo, sem humor)

É quase bonito assim, dito desse jeito.
Constância… parece disciplina, parece escolha.
Mas não é.

Eu espero.

Espero respostas que não chegam,
gestos que não vêm,
palavras que ficam presas na garganta dos outros…
ou na minha.

(uma pausa curta)

Eu aprendi a esperar sem fazer barulho.
Sem bater na porta.
Sem perguntar “você esqueceu de mim?”

Porque existe um medo…
um medo muito específico…
de ouvir “não”.

Ou pior:
de não ouvir nada.

(silêncio)

O silêncio…
ele não grita, mas ocupa tudo.
Ele entra pelos cantos, senta do seu lado,
e começa a te convencer de coisas.

Que você exagera.
Que você sente demais.
Que você é demais…
ou de menos.

(olha ao redor, como se procurasse alguém)

E eu fui ficando.
Ficando onde não cabia,
diminuindo pedaços de mim
pra ver se alguém, enfim,
abria espaço.

Mas ninguém abre espaço pra quem não se coloca.

(uma respiração mais funda)

E o mais estranho…
é que eu me acostumei.

Me acostumei a traduzir ausência como normal.
A chamar distância de tempo.
A fingir que entendo o silêncio dos outros…
quando eu mal suporto o meu.

(mais íntimo, mais baixo)

Eu sou uma constância de esperar…
mas não porque eu tenha paciência.

É porque eu tenho medo.

Medo de ir.
Medo de dizer.
Medo de não ser escolhido
nem quando eu me escolho.

(pausa longa)

E talvez…
talvez o que mais doa
não seja ninguém ter vindo.

É perceber
que eu também não fui.

(silêncio final) 

QUASES

Tem dias em que a solidão não chega, ela já está sentada, antes de mim, à mesa. Não pede licença, não faz barulho. Apenas ocupa. E eu, que tantas vezes sou palco, voz, presença, me vejo reduzido a esse silêncio que não aplaude.

Há uma exaustão quase invisível em sustentar a alegria como quem sustenta um cenário prestes a desabar. A gente aprende a sorrir com técnica, a responder “tudo bem” com precisão cênica, a maquiar os dias com uma luz que nem sempre nos pertence. E, ainda assim, por dentro, algo falha. Como uma equação mal resolvida que insiste em não fechar.

Nessa matemática da vida, fui treinado para buscar o x: a solução, o sentido, o encaixe perfeito. Mas há dias em que o x se esconde, ou pior, não existe. E o que resta é esse intervalo entre o que se espera de mim e o que de fato sou capaz de sustentar. É aí que o fracasso sussurra: não como sentença, mas como presença.

E talvez o mais difícil não seja cair, seja ter que cair sorrindo. Como se a dor precisasse de autorização estética para existir. Como se o mundo só suportasse versões editadas da nossa humanidade.

Então me pergunto, com uma honestidade quase incômoda: a questão é não encontrar respostas… ou é não suportar as perguntas? Estar vivo exige esse enfrentamento constante com o indizível, com o inacabado, com o que não se resolve.

Ou será que o que nos atravessa, no fundo, é o medo de já estarmos, aos poucos, habitando alguma forma de morte? 

Hoje não tenho respostas. E talvez essa seja a única verdade honesta que consigo oferecer. Mas sigo, não por coragem plena, nem por fé inabalável. Sigo porque, apesar de tudo, ainda há algo em mim que insiste. Um resto. Um fio. Um quase.

De tantos "quases" eu quase cri nisso tudo.

BENÇÃO

em cada despedida deixei-me um pedaço

em cada encontro um ponto

e nenhum orixá dançou

em cada entrega um inteiro de um tudo

tirando do nada que restara

eu nadei contra mim

contra o mar

contra a maré

eu perseguia o vento

mas o vento é ainda uma criança travessa

as saias levantam, as folhas bagunçam 

e de meus sentimentos gargalha

tolo 

eu nadei

com braços firmes

e conchas nas mãos

será o amor o afogar?

NÃO SE FAZ POESIA PARA POEMA

não se faz poesia para São Fidélis

para Cidade Poema se vive a poesia

com rima perfeita afinada à voz de cada morador

com a ímpar beleza a cada vez que o sol se por

não se faz poesia para São Fidélis

a minha pequena cidade só quem traduz é o coração

é o cheiro da pipoca, os contos na feira

rios, cachoeiras, Joana, vasto chão

é abril

abril é mês de encontros

de abraços de Miguel

lembranças de Fernanda

segredos que nunca conto

de vida ressoando em cada nota da lira

na sete de setembro

eu me lembro em abril a gente delira

a gente inexplicavelmente fica mais belo

reafirna os antigos elos

e se abre para o abraço dos novos risos

abril é montanhas mais verdes

é banda, barraca, brindes, leilão

uma montanha russa de emoção

é par, é parque

abril é suspensão

 

e São Fidélis, a minha

é para todos

é para onde meu coração se abriu

MADRUGADA

 no fundo todo mundo 
quer sua superfície tocada

pelo voz que cala palavras

entre uma armadura e outra

a alma clama por nudez 

poros dedilhados peito piano de calda

até canções voluptuosa conclamem Oxum 

nossas palavras calam o eu 

nosso breu iluminam o prazer

nossa diferença sepulta

o que poderia ter sido

se a maré do Paraíba 

de sei leito não levantasse

entre uma cruel negação

e minha entrega sincera 

nasceu um território morto

ofereci abismo,

você devolveu superfície áspera 

Madrugada

Hoje eu acordei inteiro.
Inteiro como quem aprende a colar os próprios cacos com uma destreza que impressiona quem vê de fora. Nada fora do lugar. Nada fora do tom. A vida, essa vitrine bem iluminada, segue exposta — limpa, organizada, quase convincente.
Eu sou o rei das multidões.
Caminho entre vozes, risos, cumprimentos, e ainda assim carrego um silêncio que não cabe em nenhuma sala cheia. Porque multidão não escuta o que é sussurro da alma. Multidão aplaude o espetáculo, mas não senta no chão comigo quando o palco desmonta.
Dói chorar sozinho.
Dói porque o choro, quando nasce, não encontra caminho. Ele não escorre — ele se perde. Não há leito, não há rio. Só essas marcas no rosto que não são de tempo, são de contenção. Rugas de sentimentos represados. Barragens erguidas por medo de transbordar onde não cabe.
E eu olho o rio…
O rio segue. O rio sabe para onde ir. O rio descansa no próprio curso. Eu, não. Eu represando em mim o que deveria correr. Eu acumulando em silêncio o que deveria encontrar margem.
Eu queria falar.
Mas falar é perigoso quando a gente passou a vida sendo entendido pelo que aparenta.
Eu queria dizer.
Mas dizer desmonta a imagem, e eu me tornei especialista em sustentá-la.
Eu queria ser.
Mas ser exige uma coragem que ninguém ensina quando você aprende cedo demais a corresponder.
E no meio disso tudo, Deus.
Ou a ideia dele. Ou a expectativa que eu criei em nome dele.
Eu me pego perguntando:
Deus, qual foi o teu propósito pra mim aqui?
Mas no fundo, talvez a pergunta esconda outra mais incômoda:
em que momento eu deixei de viver o meu próprio sentir para tentar acertar o teu olhar?
Porque se até Deus eu tento agradar, então eu me perdi de mim em algum ponto do caminho.
É estranho…
Eu sei me comunicar, sei me posicionar, sei ocupar espaço.
Mas quando a dor pede voz, eu viro estrangeiro dentro da própria língua.
Hoje eu acordei inteiro, sim.
Mas não inteiro de paz.
Inteiro de esforço.
E talvez — só talvez — exista um outro tipo de inteireza que eu ainda não conheço.
Uma que não precise ser montada todos os dias.
Uma que não precise convencer ninguém.
Uma que apenas… seja.

UM POEMA PARA CAMBUCI

Cambuci é um relógio esquecido no pulso do mundo
é o momento que se eterniza num olhar profundo
que ainda olha
e nos vê rendidos por sua beleza ímpar
por sua riqueza verde
e gentil hospedar
 
Cambuci é conversa nas calçadas que subscreve poesia
é fruta, amor ácido, doce, fantasia
Cambuci é verão
tardes longas deitadas sobre a leveza do tempo
que para eu te ver
e ainda sem partir
de saudades te esperar
 
Cambuci é abraço das montanhas em torno de histórias
ruas tranquilas de silêncio cheio de memórias
terra com cheiro de chuva antiga, de infância, de raiz
terra que piso, danço, me lanço e sou feliz
casas antigas com janelas que parecem olhos abertos para o porvir
Cambuci é sorrir
é só ir
 
Cambuci, em ti, como o tempo, eu caminho descalço
e com o peito escancarado voo alço
para te ver, rever, e em tuas águas me lavar
em tua gente me ver e ficar cativo
 
Cambuci, no recôndito de minhas palavras se calam o amor
que ainda, por ti, não sei falar
mas vivo

 

HEY

descama minha alma

feito minha mãe no preparo do peixe 

em semana santa

expus minhas fragilidades

sem medo do acolhimentos falsos 

chorei para mim 

fiz cachoeiras no olhar

gritei os meu santos

e companhia fiz com meu demônios 

me expus humano 

me pus diante do profano 

cultuei o meu perpetuar 

em culto hey de minha carne flambar

nesse inferno

na vida se ri e chora

gente sem vida infelizmente no peito mora

RECOMEÇAR

estou andando ladeira pra cima

estou sambando para me encontrar

por que perdão se é a vida que ensina? 

estou me abrindo pra recomeçar

o mar é bem maior

que o lago que em meu olho surgiu

navegar rumo ao sol

e encontrar com o que em mim se partiu

amar é bem melhor

que cobrar a dor que me construiu

vou me habitar em cor

chuva já passou

amanhã é abril

no reco-reco o eco do recomeçar 

no reco em becos do meu calar

no reco-reco o eco do recomeçar 

no reco em becos do meu amar

DOIS LADOS

 somos dois lados, diferentes

bem armados, somos gentes 

namorados, divergentes

imaturados, somos crentes

uma ponte, distante

uma fonte, deserto

um olhar se esconde

se falar é secreto

uma vez, uma era

quem me dera o peito

o sorrir, primavera

o inverno, meu leito

o Paraíba para ti é diversão

o Paraíba para mim é chuva de verão 

para disso, para com isso

de partir meu coração 

para disso, 

o meu paraíso sou eu e a solidão 

PARA AMOR MEU

 Carolina

não sei em que ponto da vida

você deixou de ser só nome
e virou abrigo

tem gente que passa
como vento distraído
você é uma brisa que traz ar

você ficou
em lealdade que não grita

você cuida
como quem entende o silêncio
antes mesmo da palavra existir
como quem chega
sem fazer barulho
e, ainda assim, muda tudo
muda junto
e nos faz florescer

você é leveza

e é muito bom sentir

que podemos voar

em mim
você tem casa
no meu coração você tem um lar

ESMO

breve

a vida é breve

demais

entre um suspiro e outro

se esvai entre os dedos

que não tocam a alma

a calma se faz carente 

desejada por becos inóspitos

inquilinos de ecos dos ais

era pra ser leve

era pra ser entregue 

era pra ser encontro

era pra não ser era

e já foi 

mesmo em esmo

residindo em mim 

o fim

do que nunca teve

um começar

a vida é breve demais

pra se lamentar

CONFISSÃO

tortura

é negar a saudade

e sangrar o peito

na procura do desamor

SENTIR

 talvez vencido pelo cansaço 

o pensamento que me atravessa

seja o parar

eu paro e me escuto

e no escuro desse tumulto

canto uma cantiga de ninar

para as vozes que salientes

dissipam minha paz 

tomo um tempo 

tomo água 

tomo um ar

e não temo

o céu nublado

alvejado por relâmpagos

movimento o meu corpo

em direção à chuva

eu abraço a tempestade

num ritual humano e sagrado

não culpo as dores

nem cultuo as flores

eu deixo ser 

e sou 

me deixou crer

me dou

ser humano é perfeito

o imperfeito é se endeusar 

LUA NOVA

tua beleza não precisa de permissão pra existir

entre as belezas que existem no mundão mais linda é teu sorrir

então fica por aqui

cê sabe se parte parte meu coração

fica por aqui

em parte, a parte de ti em mim é paixão

dançar contigo é verão

ouvir tua voz é bossa nova

tudo em ti é perfeição

e o que não for é lua nova

ITA

 hoje provei o gosto metálico de existir sem mim

não foi dor

dor ainda é um tipo de companhia

foi uma espécie de ausência com pulso

eram quatro da manhã

e o mundo insistia em acontecer

como se eu estivesse nele

mas eu não estava

meu corpo, essa insistência orgânica

cumpria protocolos:

ria na medida exata,

concordava com delicadeza ensaiada,

vestia o crachá invisível de quem acompanha

sem nunca chegar

eu era presença etiquetada

um erro de impressão com boa educação

e enquanto falavam

eu escorria de mim

como água que desaprendeu o recipiente

havia um som dentro do meu peito

não coração,

mas um tamborim em câmera lenta,

descompassado da festa alheia

uma Sapucaí dentro de mim

e ainda assim

nenhum desfile

eu filetado em partido baixo

só o atraso das coisas

só o tempo pingando

como soro de angústia

alugavam-se um televisor

eu pedi para repetir

e ninguém percebeu

que era o mundo

que eu não estava entendendo-me

imundo

pode falar de novo?

como se a vida tivesse legenda

e eu, finalmente, pudesse alcançar

mas não

o medo não traduz

o medo dilacera

faz do adulto uma caricatura de ossos

e da coragem um verbo que não se conjuga

tampouco faz-se carne

e ainda assim

quem foi que disse

que a força mora no grito?

vi ali

um sacerdócio silencioso:

mãos exaustas sustentando

o que ainda respira,

olhos que já não dormem

mas continuam acreditando

no improvável mínimo

que subscreve o muito

vidas empilhadas sobre cansaço

cansaço sobre cansaço

asco, lasco

tasco?

e o mundo moderno

mastigando tudo

com dentes de máquina

tempo 

então eu chorei.

não bonito 

não literário 

não digno de ser lembrado ou sucumbido

chorei como rio que esquece a margem:

meu Paraíba do Sul encontrando o Muriaé

em lentidão quase indecente

e.preliminar

um encontro que não salva,

mas continua

e, estranhamente,

entre o colapso e o intervalo,

brotaram risos

pequenos

quase clandestinos

pessoas com calor de gente

— o tipo raro —

oferecendo leveza

como quem não sabe

que está salvando alguém

e foi aí que doeu mais:

porque eu quis o teu abraço

minha carne que sambava 

despencando de meus ossos 

ardia por gente

não o gesto

mas o silêncio que ele contém

aquele silêncio que pulsa

e diz sem dizer Cazuza

eu teria ficado, aproveitando

se o tempo não fosse esse animal que foge

justo quando começamos a tocá-lo

e quando percebi,

já era tarde

o tempo tinha ido embora

sem pedir licença 

como fazem as coisas essenciais

e o que restou

foi essa memória áspera,

salpicada de um arrependimento manso:

o de quase ter sido

mas se foi

podem não era de você que eu queria falar

porque há algo em você

que não cede,

não pulsa,

não sangra

descobri: “Ita", pedra

você carrega uma pedreira no peito

e eu, tolo,

ainda tentei morar aí

como quem acredita

que mármore sabe abraçar

mas mármore

só sabe durar

frio

e eu 

eu só sei sentir

até desaparecer

de zarpar a poder ser

hoje sou adulto que cuida

de minha velha nova criança 

que não crer em bicho papão 

mas conhece o despistar de meu olhar

SINGULAR

 como você que é tão único
se manifesta em tantos você?

quase acreditei
na versão que falava baixo

e me fazia voar

na outra
você já era distância
antes mesmo de ir

sem nunca estar

há algo curioso
em descobrir uma pessoa
não que ela mentiu
apenas
que era plural
desde o início
singular

sem lar

MARGEM

Jamais contei a ninguém que alguns encontros não começam: eles simplesmente continuam algo que parecia antigo. Como se duas vidas, distraídas de si mesmas, de repente se reconhecessem no escuro.

O que havia entre nós não era exatamente alegria. Era outra coisa. Um tipo de repouso raro: a sensação de que, por alguns instantes, o mundo tinha parado de exigir explicações, obrigações e o vento dançava com a paz.

Silêncios também eram parte da conversa. Havia tardes em que bastava uma música baixa ou uma frase solta para que a realidade se tornasse menos áspera. E entre Djavan ou Cazuza armadinho deixávamos nosso prosear.

Entretanto certas águas nunca se deixam atravessar sem custo. Há quem pressinta isso cedo e recue, não por falta de sentimento, mas por excesso de mundo dentro da própria cabeça.

Resta-me hoje a curiosa experiência de ser cordial com alguém que já foi íntimo da minha respiração.

O convívio tornou-se superfície: palavras corretas, gestos medidos, a civilidade tranquila de dois estranhos que sabem demais.

Basta um descuido, porém uma música antiga, um cheiro na rua, uma tarde comprida, uma refeição ou narrativas de como anda a vida, para que tudo retorne com a precisão de uma lâmina.

Então compreendo que o que se perdeu não foi exatamente uma pessoa. Foi um território.

Rios são assim: às vezes passam por dentro de nós e continuam correndo em silêncio, mesmo quando fingimos terra firme.

Talvez você tenha escolhido a margem. Há quem confunda segurança com permanência. Eu permaneci, eu aguardei, mas já desbotaram as flores.

O curioso é que, de vez em quando, quando nos encontramos sob a luz impecável da educação, tenho a impressão de que ambos escutamos a mesma coisa: a água passando e levando de nós o agora entulho do antes florescer. Mesmo sob essas águas se seca nossa garganta, se irrita nosso olhar e já não chora o meu coração. Mas nadar nunca é em vão.

Entre um vão e outro do afastar moraria eu no encontro de nossos braços entrelaçados pelo silêncio que grita o que cala o amor que sabe amar.

TIA LURDES

um sopro é a vida

sequências de idas e vindas
interrompidas por paradas
cardíacas estão minhas palavras

que faltam o ar
um sopro era o que esperava
para aliviar a dor da chegada
do fim que se mescla
com a eternidade

há verdade no existir?
ou tudo é penumbra do porvir?

por acaso
se tiveres a me ouvir
e curiosa como és
entre uma nuvem e outra se aventurar
desbravando o céu
ao encontrar vovó pregue-a um susto
ao encontrar papai se deite
em seu gargalhar

TIC TAC

Há dias em que sorrio como quem assina presença na própria vida, mas por dentro algo em mim permanece em silêncio, sentado num canto escuro, esperando ser ouvido.

Para não assustar ninguém, apelidei essa algazarra interior de ansiedade barroca. Dessas que vestem a dor com rendas e metáforas para que ela pareça apenas uma excentricidade da alma.

Carrego pequenas penumbras por trás de um sorriso educado.

Sorrio como quem acende uma lâmpada para os outros, enquanto dentro de mim ainda é madrugada. Meu sorriso oferece acolhimento, presença, calor humano, mas raramente confessa que também sente frio.

Pedir ajuda é um idioma que esqueci na infância. Ou talvez seja um analfabeto emocional.

Quando tento reaprendê-lo, descobri-lo, decifrá-lo, as palavras tropeçam na garganta. E, quase sempre, do outro lado, encontro apenas a pressa, essa senhora impaciente que governa os nossos dias. E digo sem mero julgamento.

Vivemos todos sequestrados por nossas próprias ansiedades.

Reféns de um egoísmo apressado que nos faz correr pela vida como passageiros atrasados em um aeroporto imaginário. Tudo é para ontem. Tudo é urgente. O hoje virou apenas o corredor estreito que leva ao embarque do amanhã. Quando não o perco.

Não degustamos mais a existência. Sobrevida nos perpetua.

Queremos apenas fotografá-la, etiquetá-la, exibi-la como um prato caro num restaurante estrelado. A vida virou vitrine de prêmios Michelin emocionais, enquanto o pão quente da simplicidade esfria sobre a mesa.

E eu…

Eu tenho fome.

Fome de cuidar de gente. E ser cuidado.

Fome de tocar vidas sem a burocracia dos gestos vazios. Fome de vencer, não para subir em pedestais, mas para provar que ainda é possível existir com alguma dignidade nesse teatro de urgências.

Há um sonho dentro de mim tentando respirar.

Ele bate nas paredes do peito como um pássaro que descobriu tarde demais que nasceu para voar. Às vezes quase o silencio, com medo de que ele me leve a lugares onde eu ainda não sei quem sou.

Mas hoje algo mudou de lugar dentro de mim.

Talvez a vida não seja essa sucessão de relógios nervosos.

Talvez ela seja mais parecida com uma panela no fogo baixo, onde os aromas se encontram devagar e inventam um sentido inesperado para o mundo.

Eu preciso de sabor.

Preciso de experiência.

De cor.

De palco.

De risco.

Eu preciso de vida.

E começo a suspeitar, com a delicadeza de quem escuta o próprio coração pela primeira vez que a vida não esteja talvez lá fora me esperando.

Talvez ela esteja aqui dentro, batendo à porta do meu medo e pedindo, com paciência infinita, para finalmente nascer. E como inquilina fiel e leal fazer morada.

Quem sabe a cura venha?

EM REQUINTE

tem gente que te traz risos soltos

e te prende na leveza de uma conversa 

te olha com a janela da alma aberta

e traz ar puro, leve e fresco ao peito

tem gente que faz bem

e é do bem

tem gente que inspira paz

fala de sonhos e dissipa os medos

que a gente não tem pressa de ir embora 

que quer levar pra casa 

guardar num potinho

e é doçura 

há também gente que só quer ser mais gente

e nos preenche cada lacuna com afago

numa troca de livros 

numa música intrigante 

que cala o peito

E faz gritar o silêncio 

em requinte da simplicidade 

é príncipe do lar

no afago sincero é casa ao abraçar 

SIMPLICIDADE

eu nada tinha

além de um coração que pulsava fé 

eu pouco via

além da mão furada que me pôs de pé 

cravos sangraram Seu corpo

cheiro das rosas Ele pôs em mim

tudo no nada ou pouco

Ele é vida além do fim

eu O vejo na simplicidade

O conheço além das palavras

é a voz mansa na tempestade

passo firme sob as águas 

eu O tenho na naturalidade

e o sobrenatural se manifesta 

caminho seguro, luz e verdade

a paz que excede a humana pressa

O vi sem nada ver

O senti sem nada tocar

O recebi sem nada falar

Jesus além do ter é O SER

sem Jesus sou folha seca no ar

STRANGERS ON THE OTHER SHORE

you were a river in my veins,
now only echoes in the rain
time slipped softly through our hands,
and love got lost between the lands

we read between the lines of sighs,
two restless hearts beneath the skies
but silence grew where words once were,
and loving you went a bridge too far

now when our lonely shadows meet,
we pass like strangers in the street

GRAVETOS

 Dor é sentir saudade,

E matar a existência;

No peito, a verdade,

Que se chama ausência

LINHA E AGULHA

Havia uma ferida profunda na alma

Um rasgo multilateral dilacerara o riso

Uma fluidez de sentimentalidades

Uma liquidez de toda e qualquer sanidade

 

Atrás do empenho por vida

Residia a desistência pelo pote de ouro

No discurso já não havia lugar para fantasia

A azia queimava na garganta

E no coração congelava o curso de outrora rio

 

Com a maestria e pureza humana

De quem celebra um ritual sagrado e profano

Pus-me, com linha fina e agulha rígida e impetuosa

Costurar os meus cacos humanos

 

Cada vez que essa atravessava meu tecido

Sentia-me vestir de novidade esperança

As lembranças dos desaforos

Em meus poros exalavam paz

E eu nem a compreendia

 

Eu já não esperava no cais sozinho

Tampouco temia me lançar no rio

Que minhas lágrimas produziram

Eu tinha a mim como parceria, menino

 

Sempre é tempo de alinhavar os cortes da dor

Sempre é tempo de realinhar o ar com o interior

Não importa a velocidade que vamos

Mas sim a direção que estamos indo

 

Ouvi isso hoje de um amigo

Ninguém é imensidão sozinho

 

VÍSCERA

 eu me sinto só

mas não vazio

excesso

excesso de eu nos outros

de outros em mim

que nunca ficaram

fincam

sempre a(mar) sem amar a volta

sempre per(doar)

como quem doa o próprio ar

conjugo o amor no erro

eu fico

tu somes

ele promete

eu sonho com paz

mas namoro a trincheira

porque amar, pra mim

sempre foi guerra sem medalha

dispenso o conflito

mas conflito me escolhe

me disponho a dois

e me deixam em ímpar

meu voo é terra

porque cansei de cair do céu

achando que era destino

quando era abandono com asas

sou casa sem visita

porto sem chegada

coração em modo avião

esperando uma mensagem

que nunca aterrissa

e ainda assim

olha o vício:

se você bater

eu abro.

porque amar, em mim

não é verbo 

é víscera