NÃO SE FAZ POESIA PARA POEMA

não se faz poesia para São Fidélis

para Cidade Poema se vive a poesia

com rima perfeita afinada à voz de cada morador

com a ímpar beleza a cada vez que o sol se por

não se faz poesia para São Fidélis

a minha pequena cidade só quem traduz é o coração

é o cheiro da pipoca, os contos na feira

rios, cachoeiras, Joana, vasto chão

é abril

abril é mês de encontros

de abraços de Miguel

lembranças de Fernanda

segredos que nunca conto

de vida ressoando em cada nota da lira

na sete de setembro

eu me lembro em abril a gente delira

a gente inexplicavelmente fica mais belo

reafirna os antigos elos

e se abre para o abraço dos novos risos

abril é montanhas mais verdes

é banda, barraca, brindes, leilão

uma montanha russa de emoção

é par, é parque

abril é suspensão

 

e São Fidélis, a minha

é para todos

é para onde meu coração se abriu

MADRUGADA

 no fundo todo mundo 
quer sua superfície tocada

pelo voz que cala palavras

entre uma armadura e outra

a alma clama por nudez 

poros dedilhados peito piano de calda

até canções voluptuosa conclamem Oxum 

nossas palavras calam o eu 

nosso breu iluminam o prazer

nossa diferença sepulta

o que poderia ter sido

se a maré do Paraíba 

de sei leito não levantasse

entre uma cruel negação

e minha entrega sincera 

nasceu um território morto

ofereci abismo,

você devolveu superfície áspera 

Madrigada

 Hoje eu acordei inteiro.
Inteiro como quem aprende a colar os próprios cacos com uma destreza que impressiona quem vê de fora. Nada fora do lugar. Nada fora do tom. A vida, essa vitrine bem iluminada, segue exposta — limpa, organizada, quase convincente.
Eu sou o rei das multidões.
Caminho entre vozes, risos, cumprimentos, e ainda assim carrego um silêncio que não cabe em nenhuma sala cheia. Porque multidão não escuta o que é sussurro da alma. Multidão aplaude o espetáculo, mas não senta no chão comigo quando o palco desmonta.
Dói chorar sozinho.
Dói porque o choro, quando nasce, não encontra caminho. Ele não escorre — ele se perde. Não há leito, não há rio. Só essas marcas no rosto que não são de tempo, são de contenção. Rugas de sentimentos represados. Barragens erguidas por medo de transbordar onde não cabe.
E eu olho o rio…
O rio segue. O rio sabe para onde ir. O rio descansa no próprio curso. Eu, não. Eu represando em mim o que deveria correr. Eu acumulando em silêncio o que deveria encontrar margem.
Eu queria falar.
Mas falar é perigoso quando a gente passou a vida sendo entendido pelo que aparenta.
Eu queria dizer.
Mas dizer desmonta a imagem, e eu me tornei especialista em sustentá-la.
Eu queria ser.
Mas ser exige uma coragem que ninguém ensina quando você aprende cedo demais a corresponder.
E no meio disso tudo, Deus.
Ou a ideia dele. Ou a expectativa que eu criei em nome dele.
Eu me pego perguntando:
Deus, qual foi o teu propósito pra mim aqui?
Mas no fundo, talvez a pergunta esconda outra mais incômoda:
em que momento eu deixei de viver o meu próprio sentir para tentar acertar o teu olhar?
Porque se até Deus eu tento agradar, então eu me perdi de mim em algum ponto do caminho.
É estranho…
Eu sei me comunicar, sei me posicionar, sei ocupar espaço.
Mas quando a dor pede voz, eu viro estrangeiro dentro da própria língua.
Hoje eu acordei inteiro, sim.
Mas não inteiro de paz.
Inteiro de esforço.
E talvez — só talvez — exista um outro tipo de inteireza que eu ainda não conheço.
Uma que não precise ser montada todos os dias.
Uma que não precise convencer ninguém.
Uma que apenas… seja.

UM POEMA PARA CAMBUCI

Cambuci é um relógio esquecido no pulso do mundo
é o momento que se eterniza num olhar profundo
que ainda olha
e nos vê rendidos por sua beleza ímpar
por sua riqueza verde
e gentil hospedar
 
Cambuci é conversa nas calçadas que subscreve poesia
é fruta, amor ácido, doce, fantasia
Cambuci é verão
tardes longas deitadas sobre a leveza do tempo
que para eu te ver
e ainda sem partir
de saudades te esperar
 
Cambuci é abraço das montanhas em torno de histórias
ruas tranquilas de silêncio cheio de memórias
terra com cheiro de chuva antiga, de infância, de raiz
terra que piso, danço, me lanço e sou feliz
casas antigas com janelas que parecem olhos abertos para o porvir
Cambuci é sorrir
é só ir
 
Cambuci, em ti, como o tempo, eu caminho descalço
e com o peito escancarado voo alço
para te ver, rever, e em tuas águas me lavar
em tua gente me ver e ficar cativo
 
Cambuci, no recôndito de minhas palavras se calam o amor
que ainda, por ti, não sei falar
mas vivo

 

HEY

descama minha alma

feito minha mãe no preparo do peixe 

em semana santa

expus minhas fragilidades

sem medo do acolhimentos falsos 

chorei para mim 

fiz cachoeiras no olhar

gritei os meu santos

e companhia fiz com meu demônios 

me expus humano 

me pus diante do profano 

cultuei o meu perpetuar 

em culto hey de minha carne flambar

nesse inferno

na vida se ri e chora

gente sem vida infelizmente no peito mora